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Chez lui
par El-Guellil
par El-Guellil
Quelque fois j'ai l'impression de parler pour ne rien dire, parler pour faire peur au silence. Parler pour tout dire me fait mal. Les situations sont tellement inqualifiables que j'ai l'impression de trop, toujours trop demander aux mots. Plus qu'ils ne peuvent dire. Des situations qui me croisent me cinglent. Essayez de scruter vous-même. Regardez ce type. Tiré à quatre épingles, on dirait qu'il s'est échappé d'une revue de mode, si ce n'était sa fatcha qui n'a pas eu la chance d'assister à la distribution de la beauté chez moulana. En plus sans gêne, il crache sur un pavé fatigué de le porter. Ni les passants, rien ne le dérange, il trouve normal de cracher ses entrailles sans gêne. Le ferait-il chez lui ? Les plus beaux zoos n'ont pas de clôture, dit-on ! Et l'autre nabot, sa carrosserie, il fait corps avec elle. Il se confond avec sa bagnole. Aujourd'hui il se fait appeler Monsieur Mercedes, en attendant de changer de nom et de date de naissance ou plutôt de date de fabrication. Son rêve changer son identité: Touareg 2009, le comblerait de bonheur. Il sillonne la ville sans but. Une khamsa est accrochée sur son pare-brise, elle se dispute la place avec un CD sur lequel un khattate a écrit un semblant de «Aya» contre les jaloux. Un genre de talisman new-look. Comme sur les nouvelles constructions, un pneu siérait mieux. A fond les décibels une sono crache le dernier tube de chikha cacastrophe « rekkebni fel cat-cat ndirou cot-cot… ya raï… ». Il tire une dernière taffe avant de balancer le mégot sur la chaussée. Le nabot, le ferait-il chez lui ?
Bourré comme un avion d'Air Algérie en période estivale, à moi les murs le sol m'abandonne, il mord dans un hamburger de kalantika qui dégouline de tous les côtés. C'est lui le plus fort, le plus beau dans son pantalon taille basse-cour. Il s'arrête. Il n'a plus faim. Il abandonne le sandwich dans le couloir d'un immeuble à l'abri des passants afin qu'il ne soit pas piétiné par des souliers indélicats… «hram de jeter la nourriture, que moulana nous a donnée, n'importe où…» Le ferait-il chez lui ?
Regardez autour de vous, et finissez le billet. Moi je perds mes mots.
Le Quotidien d'Oran