Les petits anges de la bataille

[postra]

Les petits anges de la bataille

Impuissant ma vision se laisse absorbée par la peur des siècles
Sur les vastes terres de mes aïeux
Je perçois de loin
Les astres de la colère
Qui se déchainent sur les maisons des pauvres lutins
Aujourd’hui le sombre de la nuit
Sera tranché par la lumière aveuglante de la licorne rouge
Et le reflet des épées rougeâtre de sang et de sueur
Qui pourra sauver les récoltes des âmes blanches
Et mettre à l’abri les enfants de la tanière ensorcelée
Qui pourra guider toutes ces âmes paisibles méfiantes
Dans la forêt des fauves grisâtres invincibles
Qui sera le guide des parchemins invisibles
Sur les sentiers sans limite
A travers les marécages de la brume éternelle

Pauvres fous
Vous n’avez point le loisir d’écouter la somnolence
D’un vieux rabatteur
Sécher vos larmes qui cachent ce regard soudoyant
La vérité est altérée depuis fort longtemps
Les demeures rebâties sur les sables mouvants
Un jour de moins ou plus seront avalées
Et la vérité désaltérée ferra dépoussiéré
Les statues des anges oubliées dans le couffin de l’histoire

Suivez le sentier perdu sans un soupçon de regard en arrière
Pour affronter vos craintes dans les ténèbres de la nuit glaciale
Ou bien demeurez à genoux sous la servitude de la peur et la faim d’une fin sans salut

Prenez de l’avance sur l’espoir
Chers amis !

[postra]

Du haut de leurs tours d’ivoire et d’or noir
Ils tiennent les règnes d’un règne sans fin
Règne de la putréfaction, pauvreté, misère, de la soif et de la faim
Ils s’emballent dans les prières pour vous séduire
De leurs habits propres à l’effigie du saint des saints
Prétendants être les plus proches de Dieu
Que les médiocres paresseux qui remplissent les rues pourrissantes
Royauté de la folie dans les airs de la grande décadence
Royaume de la mort et de la trahison de la plus abominable indifférence
Monarchie des sacrifices au peuple et la richesse des héritiers
Gouvernement des vautours, des voleurs, des charognards à l’odeur de l’arrogance
Pouvoir de la maladie, de la souffrance, privation, corruption des pétrifiés
Autorité de la loi de non droit sans foie obscène sans repentance
Souveraineté arrachée par le sang du peuple
Vendue au rabais dans les marchés des sultans de la fortune

Je regarde d’ici bas sur les champs verts de mes ancêtres
Entre les épines d’orge blanches
Qui poussent malgré les temps indus
L’odeur d’un temps de folie se dégage au travers le vent doux de l’est
La nuit le rêve se teint d’un rouge de plus en plus sombre

Je poursuis mes démarches au bord du fleuve salé
Et j’aperçois soudain dans l’eau jaillissante des scènes d’un avenir incertain
Les bêtes se faufilent dans leurs terriers
Les plantes s’inclinent sous les herbiers
Et les hommes préparent les chars de la dernière chance
Se pressants à rejoindre la dernière bataille contre le destin
Destin acharné des peuples sans mémoire

Aujourd’hui le signe de la désobéissance aux rois maudits et à ces subalternes
Se voit loin derrière les rideaux de fer dressé entre frères de même langue
De même sort et de même phalange
Aujourd’hui le serviteur du roi maudit la nourriture dans les cristaux
Le gardien de la paix menace la sainteté des bourreaux
Les esclaves escaladent les marches de mosaïques sur la musique d’un orphelin
Ils pénètrent dans la joie inconnue des cris de la liberté

Post@"Pensee a Cha3b Libya"

[postra]

Chers amis et camardes de la marche silencieuse
Chères amies femmes de tous les combats
Qui n’ont jamais baissé le genou au bras leurs petits enfants
Sans jamais lâché leurs mains délicates
Chers fidèles protestataires de toute ignoble injustice
La paix sous terre est une paix obscure
Nous sommes des survivants qui refusons la vie
La vie qui respire en nous est notre unique force
Pour frapper la pierre de la liberté
Prenez chacun un morceau de cette pierre précieuse
Et tromper le dans vos larmes brulantes
Aiguisez vos blessures entrouvertes vers le soleil
Le silence de notre marche ne peut s’éterniser
Et les exhortations des femmes ne peuvent s’obturer dans la quiétude des traitres

Le fils de la grande bataille vous proclame
Peuple des asiles, des villages accablés aux berceaux des montagnes
Peuple de maisons de pierres froides sans lumière
Peuple des diserts appauvris par les veines d’acier
Peuple des nomades qui ne laissent point de trace sur le sable sacré
C’est votre fils reconnaissez-le car son visage ne vit qu’une journée
Sur la face de la terre prenez le courage des océans
Prenez la passion des vents et de la brume
Pour croître le puisant éclair qui fauchera les tentacules
De la suceuse de l’espoir et de l’abnégation
Dégager le passage devant l’avancée des armées de nos jeunes vaillants
Ils vous proclament comme seul guide de la révolte
Le peuple et la liberté sont sa stature et sa bravoure
Le peuple est l’unique symbole sur sa médaille

Accueillez à mains ouvertes leur courage contagieux
L’heure de la grande bataille des petits anges sone le glas

Car la nuit
« La nuit n'est jamais complète.
Il y a toujours puisque je le dis
Puisque je l'affirme
Au bout du chagrin
Une fenêtre ouverte
Une fenêtre éclairée. » Paul Eluard