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J'arrive pas à dormir... Alors, je vais écrire.

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  • J'arrive pas à dormir... Alors, je vais écrire.

    9h du matin. Fait beau et chaud. Surtout chaud. Je sors de chez moi. Sur la marche, un jeune homme assis à l'ombre du vestibule. Que faites-vous là, devant chez moi ? Le crâne rasé, il m'a dit qu'il venait de Trois-Rivières. Bouddhiste d'obédience tibétaine. Il vient chez les gens en face, qui transforment leur grande maison en temple chaque dimanche. C'est pour une cérémonie religieuse à 11h. Ça ne vous dérange pas si j'attends ici à l'ombre ?
    Jusqu’à 11h ? en fait, si… Mais y’a un café pas loin, c’est peut-être mieux, non ? Y'a pas l'air à aimer le café.

    En allant vers ma voiture il m'a demandé ce que je pensais du dalaï lama. Je lui ai dit que je n'en avais rien à foutre. Il m'a demandé si je savais que les Tibétains étaient persécutés. Euh, oui... Les Palestiniens, les Somaliens, les Soudanais, les Indiens du Chiapas aussi. Veux-tu que je te dépose au café ? C’est vraiment pas loin.

    Il ne savait pas où aller en attendant 11h, deux heures plus tard. Il était content de me parler même si le dalaï n'était pas mon idole. Il m'a raconté qu'il était devenu bouddiste très jeune, quand il était allé rejoindre sa mère dans un temple aux Indes. Il venait de quitter sa job chez Provigo pour retourner à l'université bientôt, avec l'espoir d'aller un jour en sciences religieuses. Je l'ai laissé devant un café, pas très loin d'où je l'ai trouvé. Allez jeune homme, bonne journée... Vous pouvez venir assister à notre fête si vous voulez, on accueille le monde. Un instant j'ai songé à l'accompagner à son temple. Curieux comme je suis. Et puis non. Un bouddhiste ce n'est pas assez, pour un dimanche. Et puis, y’avait Marcel à 14h. Et puis c’est le dernier jour de l’exposition.

    Bref, je suis allé beaucoup plus loin que le temple... Au 100 de la rue Sherbrooke Est. Dans les locaux de la chapelle du Bon Pasteur est logée la Fondation pour l'art thérapeutique et l'art brut du Québec où des artistes qui souffrent de troubles psychiatriques font des trucs et les exposent. Dans la salle d'exposition attenante, mon ami Marcel expose ses photos. Je l'ai connu voilà 6/7 ans au « Bar-Minuit » de la rue Laurier. On se voyait tous les samedi, vers minuit, justement au « Bar-Minuit ». Il était le champion des dragueurs toutes catégories confondues.

    Marcel n'est pas fou, mais un peu quand même. Pour vous donner une idée, le ciel d'une de ses photos est jaune citrouille. Il se défend en disant « c'est pas moi, c'est l'appareil », c'est comme si on demandait à Matisse pourquoi, dans ses tableaux, les bonnes femmes ont des têtes vertes et qu'il répondrait « c'est pas moi c'est mon pinceau ». Sont tous un peu fous ces gens-là. D'ailleurs Marcel, qui a un oeil croche, aime rappeler, que lorsque sa photo est floue ce n'est pas à cause de son oeil croche : ce sont mes idées qui sont hors foyer, admet-il.

    Marcel vit retiré dans un bled perdu au fond de l'Abitibi, à Rivière Héva. La plupart de ses photos sont prises devant sa porte. C'est un vrai artiste fucké. Il a cette manière d'atteindre à l'universel à partir de presque rien. C'est son foutu coin d'Abitibi qui le façonne comme ça, c'est tellement gris et vide qu'il lui a fallu tout inventer, et ça lui a donné une manière de génie...

    Y’avait cette photo en blanc et blanc qui montre le toit d'une cabane avec, dessus, un 40cm de neige blanche, d'un blanc compact et figé. Devant la cabane, sur une corde à linge, flottent des draps blancs, d'un blanc qui s'envole, revient dans ses plis, repart. Ce n'est pas une photo c'est une musique, la flûte de Mozart desserrant les doigts glacés de l'hiver.

    J'ai fini la journée par des courses. Du parmesan parcequ'il m'en restait plus. La boucherie de mon ami Hocine. Un café au lait au café d'à côté. Et c'est là que la journée a failli déraper. Est arrivée une vague connaissance, une grande gueule qui s'autorise de quelques échanges que nous avons eu jadis (lors d'un atelier d'écriture organisé par l'hebdomadaire "Voir" en l'an 2000 et qui a duré 3 jours ) pour me lancer invariablement, chaque fois qu'il me voit : « Ah tiens, Moh ! Toujours rêveur ? » Une courte pause et puis : « T'écris toujours les mêmes conneries ? ». Je me souviens avoir eu honte de lui quand il a lu à haute voix son texte à l'atelier. Ça s'intitulait "l'Algérie des terroristes". Son pays. Mon pays.

    Putain que j'avais envie de l'e-n-c-u-l-e-r ce jour-là. Ni lui ni moi n'avons jamais eu la job pour laquelle on postulait. Lui, journaliste. Moi pas.

    J'avoue que cela me chatouille, même si le ton est plutôt gentil. C'est moins une agression qu'un show à la galerie, d'installer une familiarité, de faire croire que nous sommes de vieux amis. Un peu froidement peut-être, en réalité j'ai été glacial, je lui ai demandé s'il faisait allusion « à l'ensemble », où s'il pensait à un genre de conneries en particulier ?

    « Ah ya Moh, ya Moh ! Vieil attardé. Vieux gogauche ! Il m'avait pris affectueusement par le cou. Sais-tu que tu es le dernier socialiste en ville, Moh, et que tu vas finir ta vie dans le ridicule absolu ? ».

    J'ai 35 ans. Il en a 55 et plus. Me traite de vieux ridicule ! Un instant, j'ai voulu le relancer sur le sens du ridicule. Et puis non. C’est un vieux con.

    Je lui ai payé son café. « Tu vois, je suis tellement content d'être le dernier socialiste en ville, avec quelques dizaines de milliers d'autres quand même, qu'il me fait plaisir de payer ton café, l'ami. Je vais te dire un truc étonnant : je suis bien plus à l'aise aujourd'hui que lorsque la gauche triomphait, qu'il n'était d'autres idées que les idées de gauche, alors oui nous étions envahissants, alors oui nous étions ridicules. Je vais te dire un truc, ducon. La gauche est essentiellement une culture d'opposition. Ne souhaite pas qu'elle disparaisse, qu'il ne reste plus personne pour faire épouvanter les puissants sur son éventuel retour, qu'alors t'en mangerais une tabanark de taloche, mon ami... »

    C'était dimanche.

  • #2
    Salut Bloum,

    cela devrait t'arriver plus souvent.........de ne pas pouvoir dormir..........rien que pour le plaisir que je prends á te lire.

    Concernant les Ducons "je me la raconte", c'est fou ce qu'ils proliferent

    bonne nuit.

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