Les passants....
Les passants de la rue ne s’arrêtent plus. Elle est déserte
D’habitude toutes les échoppes sont ouvertes
Les chalands se baladaient Bonnant mallant
Mais la rue et vide est triste
Triste des ce manque de mot s d’écris
Qui pour elle était un vrai paradis
Le temps ou les passants s’arrêtaient
Discuter laisser un message ou un poème
Est-ce que la rue se meure
Ou juste la dernière demeure
La rue doit retrouver ça joie d’écris
Ou sont ces écrivains de la rue
Est le cercle des poètes disparues
Ces mot s, ces vers, ces rimes,
Parfois loufoque baroque ou inattendus
La rue appartiens a tous
La poésie aimée ou détesté
Ici resteras respecter
Alors mes amis (ies) a vos plumes
MG..
Les passants de la rue ne s’arrêtent plus. Elle est déserte
D’habitude toutes les échoppes sont ouvertes
Les chalands se baladaient Bonnant mallant
Mais la rue et vide est triste
Triste des ce manque de mot s d’écris
Qui pour elle était un vrai paradis
Le temps ou les passants s’arrêtaient
Discuter laisser un message ou un poème
Est-ce que la rue se meure
Ou juste la dernière demeure
La rue doit retrouver ça joie d’écris
Ou sont ces écrivains de la rue
Est le cercle des poètes disparues
Ces mot s, ces vers, ces rimes,
Parfois loufoque baroque ou inattendus
La rue appartiens a tous
La poésie aimée ou détesté
Ici resteras respecter
Alors mes amis (ies) a vos plumes
MG..
Commentaire