Un Violoncelle..

[Nuit_Bleue]

Un violoncelle abandonné dans un coin avait bien du temps pour réfléchir...
Ce qu'il faisait d'ailleurs,de l'aurore à la nuit tombante, méditant avec entrain sur ses jeunes années et beaucoup moins ardemment sur ses vieux jours.
Devant lui défilaient longuement les succès de la scène et les joies de l'âme.
Plus langoureusement encore se pavanaient dans son souvenir les
multiples réussites dues à son charme.
C'était un grand romantique bien sûr de lui,qu'avait à peine effleuré le doute...
En un mot,un instrument superbe doté d'un cœur princier qu'il avait peut-être pris à une adresse ancienne et lointaine, où il était né.
Il souffrait cependant d'un grand mal.
Sa voix chaude traduisant si bien toutes les émotions l'avait rendu humain.
Alors, comme les hommes,il ne pouvait se défendre à l'occasion de s'apitoyer sur lui-même...
Et même de pleurer un peu, quand le silence d'une maison trop calme le prenait à la gorge.
Le violoncelle, portant dans ses flancs une longue carrière et des mémoires d'ovation, chose surprenante, se sentait, au couchant de sa vie,bien seul dans son coin.

Monique Joachim

[katiaret]

Bonjour nb

magnifique partage princesse et une trés belle discription
ce sentiment de la permeir recontre avec un instrument violon découvrir les permier touch de doit et caresse sentir sa voix comme .une énergie sonore sous forme des idee diriger par cette énergies et lorsque en joue une note sans idées laissant ainsi quelque chose de créatif et de frais qui va se produire à travers un geste. Ou bien, je peux avoir l'intention de créer tel son...

enfin voila une histoire d'un violoncelle et la voix

Rencontre avec un violoncelle
Je me rappelle la première rencontre. J'avais treize ans.
D'abord, il me toisa. Debout. Adossé contre le mur. Premier trouble. Odeurs de feuilles mouillées, copeaux charnus, sapins d'automne. J'osai le toucher. Vernis lisse, doux. Ses bras. Son corps de bois contre le mien, jusque dans la chaleur du cou. Entre mes jambes, ses courbes de salamandre.
L'archet s'orienta, telle une branche cherchant le soleil ou la flaque de pluie. Je ralentissai mes gestes, les précisai.
Je le découvrais, peu à peu. Timide et fascinée.
Première caresse. La corde tinta, crissa. Bruit de pièce retombant pile-face sur la pierre froide du sol.
Crin trop forcé.
Second coup d'archet, plus clair.
D'apprentissage en apprentissage, j'explorais les nuances de la voix, grave, féminine. Tessitures vocales offertes à la couleur, la chaleur, la blessure. Le son respirait, montait. Le son était une immanence, le long de mon corps- depuis la terre jusqu'au noeud de la gorge.
Ce violoncelle-là implorait, mais que demandait-il au juste ? De le caresser comme le petit pain dans ma poche jusqu'à -drôles d'idées?!-ce qu'il s'arrondisse autant que le ventre de mon professeur attentif, ou prenne la blondeur de sa peau, ou mieux la rondeur dorée de la lune qui m'attendrait tout à l'heure à la sortie tardive du cours? Oui, idées fantaisistes.
D'autant que ce violoncelle en réalité pleurait à chaudes larmes. Avait-il deviné -avant moi- que je devrais bientôt quitter la maison ?
Son chant était beaucoup, beaucoup plus lointain encore, une plainte que je ne pouvais atteindre, infinie : était-ce la voix d'Anita Lasker-Wallfisch, déportée avec ses parents et sa sœur, arrivée à Auschwitz à 18 ans, tatouée 69 388 sur le bras gauche, qui discutait avec une femme, mais qui ? La nièce de Gustav Mahler, Alma Rosé ou comment un violoncelle sauve une vie.
Il est connu que du violoncelle émane la sonorité la plus proche de la voix humaine.
Comme d'autres cordophones, il est pourvu en outre d'une âme, cette petite pièce de bois à même de sauver la goutte d'humanité dans un orchestre à Auschwitz. Ceux qui connaissent le sentiment du déracinement -même moins tragiquement- trouvent une sève dans la musique, en particulier le violon ou le violoncelle, nomades entre tous les instruments.
L'âme du violoncelle emmène loin dans une vie, elle donne à ce point la force d'affronter les choses que sa chair d'écorce reste à demeure en vous.
Un luthier, toujours aujourd'hui, à chaque exil me porte dans ses bras, me protégeant, m'enveloppant dans la tradition de Crémone comme dans son manteau.
Le violoncelle, ce coffre chargé de sens et de mémoire oubliée, cette voix humaine que j'entendais de si loin...se pourrait-il que j'écrive par simple nostalgie de sa note perdue ?
Écrire : la voix ne se pose-t-elle pas comme l'exact lieu de passage entre le corps et l'esprit ?
L'âme est une voix. La voix est une âme.
Les cordes, effleurées, caressées, pizzicato, les cordes cassent, tout revient à la lumière et je n'oublie rien.
Rien de rien, chante une petite môme sombre.
A cet instant de la rencontre, entre mes pieds et les étoiles, l'infini était devenu le lieu où je jouais.
Sylvie-E. Saliceti

[katiaret]

bonjour

seul le violoniste qui peut ressentir cette émotion et vibration musicale ,ci comment un peintre qui veux dessiner un tableaux artistique dans tu doit resentire le pinceaux et la palette dhuile ....
Pour les vibrations sonores, qu'elles soient musique ou bruit, résonnent dans notre corps. Avec un peu d'attention, nous pouvons ressentir ces résonances comme un léger mouvement vibratoire. Certes les tympans des oreilles entrent en vibration sous l'impact des sons, mais ils ne sont pas les seuls. La peau et les tissus sont également mobilisés par les vibrations sonores. Cette résonance est plus ou moins importante en fonction des caractéristiques du son: son volume, sa hauteur, son timbre ...

voila ....

[Nuit_Bleue]

Bonsoir katiaret

Merci pour ce grand C.V sur le Violoncelle...
Ce soir je me coucherais moins bête

[katiaret]

merci NB

je ten pris NB oui de jour a jour en fait des découvert !

Cest un sujet thérapeutique..
un cours que jai appris il ya quelque mois