Pour celles et ceux qui sont au Quebec

[Sioux foughali]

Bled sem , bled jlid., bled Zindiene ..je rigole je vous taquine

Mais voyez plutôt

Un poête du Quebec

Gilles Vigneault
Mon pays

Musique: Gilles Vigneault

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Mon pays ce n'est pas un pays, c'est l'hiver
Mon jardin ce n'est pas un jardin, c'est la plaine
Mon chemin ce n'est pas un chemin, c'est la neige
Mon pays ce n'est pas un pays, c'est l'hiver

Dans la blanche cérémonie
Où la neige au vent se marie
Dans ce pays de poudrerie
Mon père a fait bâtir maison
Et je m'en vais être fidèle
A sa manière, à son modèle
La chambre d'amis sera telle
Qu'on viendra des autres saisons
Pour se bâtir à côté d'elle

Mon pays ce n'est pas un pays, c'est l'hiver
Mon refrain ce n'est pas un refrain, c'est rafale
Ma maison ce n'est pas ma maison, c'est froidure
Mon pays ce n'est pas un pays, c'est l'hiver

De mon grand pays solitaire
Je crie avant que de me taire
A tous les hommes de la terre
Ma maison c'est votre maison
Entre mes quatre murs de glace
Je mets mon temps et mon espace
A préparer le feu, la place
Pour les humains de l'horizon
Et les humains sont de ma race

Mon pays ce n'est pas un pays, c'est l'hiver
Mon jardin ce n'est pas un jardin, c'est la plaine
Mon chemin ce n'est pas un chemin, c'est la neige
Mon pays ce n'est pas un pays, c'est l'hiver

Mon pays ce n'est pas un pays, c'est l'envers
D'un pays qui n'était ni pays ni patrie
Ma chanson ce n'est pas une chanson, c'est ma vie
C'est pour toi que je veux posséder mes hivers

[absente]

Merci pour ce poême que je ne connaissais pas .....

Bled sem , bled jlid., bled Zindiene ..je rigole je vous taquine

au moins au québec , on a les 4 saisons

[Absente]

vigneault, leclerc et charlebois

Félix Leclerc
Le québécois

C'était un québécois,
Narquois comme tout québécois,
Qu'on trouva pendu l'ôtre fois
Sous la gargouille d'un toit.

Il était amoureux.
Ça rend un homme bien malheureux.
Écoutez son histoire un peu.
Après, vous rirez mieux.

La fille, lui avait dit : " Puisque tu m'aimes,
Fais-moi, une chanson simple et jolie. "
Le gars, à sa table, toute la nuit,
Trouva, ce que je joue à l'instant même.

C'était bien, mais il mit des Prouchkinovs,
Des icônes, d' la Vodka, des troïkas,
Et, hop et galope dans les neiges de Sibérie,
Petersbourg et la Hongrie.
Y avait la Nitratchka, Alex et Prokofiev,
Molotov et Natacha.

La fille, écouta ce méli-mélo
Et dit : " C'est loin et c'est trop. "
Le pauvre québécois,
Pas même remis de son émoi,
Se replongea dans les bémols
En arrachant son col.

Il était amoureux.
Ça rend un homme bien courageux.
Il pensa trouver beaucoup mieux
Avec cet air en bleu :
Blues, Tennessee, Brooklyn, California,
Blues, Apple pie, Alléluia, Coca-Cola.

La belle bien-aimée,
En entendant ces boos-là,
Fut si grandement affolée
Qu'au couvent, elle entra.

Le pauvre québécois,
Découragé, saigné à froid,
Gagna son toit par le châssis
Et s'y pendit.

Par les matins d'été,
Quand les oiseaux vont promener,
Derrière la grille du couvent,
Monte ce chant troublant :

" Ç'était un québécois
Qui voulait me célébrer.
Hélas, il avait oublié
De me regarder. "
Reste in pace.