C'est un vieil homme usé, il aime les fleurs,
Sa roseraie est son plus beau des trésors,
Au milieu d'un océan et de riches couleurs,
On croirait qu'il collectionne des pièces d'or.
Il les bichonne, leur parle, les arrose, solitaire,
De ses yeux on voit couler quelques larmes,
Qu'elle est cette peine qui en toi se terre,
Qu'elle est cette épine, ce vilain drame.
Je pleure de joie car chaque fleur est une femme,
Que je chéris sans avoir mal, un pur bonheur,
Dans le silence je peux les aimer de toute mon âme,
Aujourd'hui, ma passion sans pleurs ni rancoeurs.
janvier 2016
Sa roseraie est son plus beau des trésors,
Au milieu d'un océan et de riches couleurs,
On croirait qu'il collectionne des pièces d'or.
Il les bichonne, leur parle, les arrose, solitaire,
De ses yeux on voit couler quelques larmes,
Qu'elle est cette peine qui en toi se terre,
Qu'elle est cette épine, ce vilain drame.
Je pleure de joie car chaque fleur est une femme,
Que je chéris sans avoir mal, un pur bonheur,
Dans le silence je peux les aimer de toute mon âme,
Aujourd'hui, ma passion sans pleurs ni rancoeurs.
janvier 2016
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