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    Dernière modification par Absente, 30 mai 2007, 09h46.

  • #2
    Je la connais cette fille...Elle est morte...



    Merci Maysarah...comme à l'accoutumée, j'ai apprécié ton texte.
    Fort parlant et à la fois plein de mystère.

    Crie leur qu'on est le monde...Que le peuple finira par vaincre,
    Qu'ils ont le chiffre, qu'on a le nombre...Et que la rue nous appartient!

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    • #3
      rendez-lui sa poupée à cette gosse
      ce soir..
      y a plus de poupée ..
      plus de soupe ..
      plus d'omelette ..
      ce soir..
      elle ne croit plus en rien ..
      et elle est si .. légère la petite ..
      peut etre parce qu'elle s'est coupé
      les cheveux .. et le petit doigt .. depuis ..
      mouais ..
      c'est vraiment pas la peine ..
      de répéter à chaque fois ..
      les mêmes mots ..
      ténébreux .. trop lourds ..
      elle n'y croit même plus ..
      aux douleurs ..
      aux maux ..
      ce petit point qui s'accroche ce soir,
      se petera la gueule demain ..
      se relèvera le jour d'après,
      pleurnichera dix mois sur douze
      et l'année qui suivra,
      il jettera sa foi à la poubelle ..
      et il se sentira moins bête
      et plus aigri ..
      s'imprégner de ses humeurs lunatiques,
      sans que la moindre émotion ne transparaisse ..
      même que les ptits points adorent prendre le metro ..
      maintenant ..
      et ..
      regarder dehors .. les .. gens ..
      sourire en apercevant la tronche qu'ils font ..
      boire leurs inquiétudes et éclater ..
      de rire .. leur dire .. à mi-voix ..
      que .. ça n'en vaut même pas ..
      la peine .. que c'est tellement ..
      dérisoire .. mais qu'ils pourraient ..
      continuer à boire leur café, le matin ..
      et à s'aimer dix secondes dans une vie ..
      c'est pas interdit .. de rêver ..
      mais elle .. elle a la flemme ..
      de bâtir encore des châteaux en Espagne ..
      ou je sais plus où déjà ..
      elle a la flemme d'être triste ..
      de verser quelques larmes
      parce que la vie ..
      cette 'tain d'vie .. manque ..
      cruellement .. horriblement ..
      de couleurs ..
      Contrairement a la douleur, le bonheur ne s'écrit, pas il se vit... Moi je ne sais qu'écrire

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      • #4
        Stranger

        ce soir plus de poupees
        plus de marionnettes
        plus de pantins
        ce soir le calme serein
        le baume dans la main
        a etaler tout en caresse
        sur ce corps qui jamais n etreind
        il ecrase detruit et appuie
        encore et encore
        sur les pauvres ames
        credules et legeres
        les laisses un peu respirer
        un peu esperer
        avant d etre etouffés
        jusqu'au dernier souffle..
        les marionnettes ont une vie?
        un coeur et un esprit?
        elle ne le sait pas
        ne veut pas le voir
        peu importe !
        elles servent un temps
        tout petit le temps
        leurs visages se crispent
        leurs membres se desarticulent
        ne faut il pas les achever
        pour les liberer?
        pour qu'elle se libere?
        de toute façon demain
        d'autres hommes seront leurrés
        c'est leurs fonction de n etre que jouets !!!

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        • #5
          c'est sur les murs de l’oubli..
          que tu dessines les jours de ta vie...
          tu essaie d’esquisser les détails..
          mais ils t’échappent..
          ils te fuient...
          Comme s’ils ne t’ont jamais appartenues...
          Comme si tu ne les ai jamais vécus...
          ont-ils jamais existé ?
          oui..
          quand toute une vie se résume en un mot..
          le néant..
          tu essaie de te souvenir de l’histoire d’une vie qui.....
          Petit à petit..
          S’est anéanti..
          tes souvenirs de petite fille...
          Cousus de fil en aiguille...
          De jeune fille...
          Cousus de peur en aiguille...
          Que tu couds, de pleurs en aiguille...
          Des souvenirs..
          des rêves.. qui commencent dans des bacs à sable...
          Et qui se meurent dans des bacs à désespoir...
          Une enfance rêveuse...
          Une adolescence douloureuse...
          Une lassitude sans fin couronnant des journées moroses...
          Faute d’être..
          ta vie se définit par ce qu’elle aurait pu être...
          tu es vide...
          Le fruit d'une existance livide...
          Une illusion qui pousse sur une terre aride...
          Contrairement a la douleur, le bonheur ne s'écrit, pas il se vit... Moi je ne sais qu'écrire

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