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Cette année, le phénomène de la harga a particulièrement frappé les esprits. Il a surtout endeuillé beaucoup de familles algériennes. À Relizane où certains quartiers ont connu des départs massifs de jeunes harragas, notre reporter a rencontré des jeunes tentés par la traversée à haut risque qui racontent leurs motivations
Graba, ancien quartier indigène, limitrophe du grand marché de la ville de Relizane, représente la mémoire locale qui gravite autour de son café Karabila et de la zaouïa de Sidi Blel. Aujourd’hui et avec la crise sécuritaire des années 1990, le quartier a connu un transfert de population sans que les infrastructures suivent. Rues et ruelles enchevêtrées, au bitume douteux sur certains tronçons, il est considéré comme un quartier chaud, charriant tous les clichés qui font le lit de la petite délinquance et de la grande criminalité. Le démantèlement de son marché, en avril dernier, a porté un sérieux coup à l’économie souterraine qui faisait vivre le quartier.
Rencontrés dans les ruelles du Battoir, Bachir, Imène, Amine ou encore Hichem sont un échantillon représentatif d’un profil bien typé du parfait harrag ou du futur candidat à la harga, les oubliés d’un système, comme ils disent, qui les a exclus, les jetant par-dessus bord comme des hameçons rouillés. Ils n’hésiteront pas à nous faire part de leur mal-être, à esquisser des plans d’avenir qui ont un point commun, celui d’embarquer un jour, le plus proche possible, vers l’Europe.
B. Habib, dit Hadj, 28 ans, est titulaire d’un diplôme de soudeur. Marié et père d’un enfant, il est plus chômeur que journalier. Avec un passage à la case prison, son C. V. ne plaide certainement pas en sa faveur, obligé de débourser chaque mois le prix de la location. Selon Habib, le responsable de tous ses problèmes est tout trouvé : “El houkouma”. Un concept vague qui englobe tous les représentants officiels, allant du juge au flic du commissariat du coin, en passant par les autorités supérieures civiles et sécuritaires.
Un fourre-tout dans lequel on va puiser et identifier celui qui vous écrase de sa morgue et cherche à vous nuire pour la beauté du geste. “Arani mahgour”, se plaint-il, ajoutant devoir payer une amende pendante de 14 millions, alors que le juge lui a donné un délai de 30 jours pour s’exécuter.“Je ne possède rien. Là, maintenant, et pendant que je te parle, on peut venir m’arrêter à tout moment”, s’inquiète-t-il.
La solution est également tout indiquée. “Si je trouve l’occasion, nahrag à la minute même. Si j’avais de l’argent, Wallah, je ne resterais pas une seconde de plus ici.” Il affirme économiser en attendant que son gosse de 15 mois grandisse un peu. “Je prendrai ma famille et je partirai”, promet-il, reconduisant, sans le savoir, cette logique du tout ou rien qui a vu dernièrement de plus en plus de couples avec enfants prendre la mer. Habib prend en exemple l’expérience de son frère harrag qui se trouve actuellement en Allemagne.
“Il va bien, lui ; il nous a dit qu’il a l’impression de naître alors que nous, nous sommes enterrés ici”, dit-il de son frère Taki qui fait partie des deux seuls rescapés du Silmya-2994. Pour rappel, et dans la nuit du 1er au 2 septembre 2019, 17 jeunes avaient embarqué depuis la plage de Stidia, commune balnéaire de la wilaya de Mostaganem, située à une cinquantaine de kilomètres d’Oran, pour rejoindre les côtes espagnoles. Quatorze étaient de Relizane, dont cinq des Abattoirs et trois de Mostaganem, dont le passeur. La presse ibérique avait été la première à donner l’information en rapportant qu’une patera transportant dix-sept clandestins algériens a fait naufrage et que seulement deux passagers ont pu être sauvés.
Face au mur
S. Bachir, 48 ans, chômeur chronique comme il se qualifie, est grand-père depuis un mois et père de quatre enfants. “J’habite une bicoque de 3 m sur 3 et, hachak, je dors à leurs pieds”, reconnaît-il, avec une moue de dégoût. Lui aussi espère partir vers n’importe quel ailleurs, mais pas ici. “Harga ou la mort, parce qu’on ne vaut rien dans ce pays”, finit-il par cracher son amertume. Lui aussi a un frère qui est parti en Espagne il y a trois ans de cela. M. Fatima, dite Imène Kahla, 25 ans, abonde également dans le même sens et regrette le manque de possibilité sur le marché du travail. “Il n’y a rien, ni travail ni avenir”, peste-t-elle, elle qui a suivi une formation d’agent de sécurité incendie. “J’ai déposé plusieurs demandes d’emploi, sans succès”, déplore Imène, qui ne cache pas que la seule raison qui la retient encore aux Abattoirs est sa mère avec qui elle habite.
D. Belahouel a 23 ans. Il est marié et père d’un enfant. “Je bossais dans le commerce avec mon père, mais depuis qu’il est en prison je n’ai plus de travail fixe”, explique-t-il. Lui aussi n’a d’autre projet concret que de partir, “aujourd’hui avant demain”. Pour B. Abdelkader, 32 ans, dont la femme est enceinte de cinq mois, son histoire se résume presque à un aller-retour entre les Abattoirs et la prison. “Depuis 2003 jusqu’à aujourd’hui, je n’arrête pas d’entrer et de sortir de prison”, dit-il, un sourire narquois sur son visage brûlé par le soleil de Relizane. “J’ai 28 affaires, et quand je me présente devant la justice, le juge me demande alors de me juger moi-même.” La boutade est là, mais elle renseigne sur la détresse de l’homme. L’équation se résume, selon sa logique, à une persécution généralisée qui a fait de lui et de ses semblables de parfaites victimes.
“Dawla tahgar, chaab yahgar”, clame-t-il en décernant la palme de l’injustice aux autorités locales.“Dawla taa ghilizane hiya litahgar”, affirme encore Abdelkader, comme pour conforter son idée. “Dawla”, une autre façon de désigner “el houkouma”, ceux qui ont le pouvoir et qui ne font rien d’autre que d’être responsables d’un drame qui précipite chaque année des milliers de harraga vers un destin inconnu, funeste pour la plupart d’entre eux ou, comme il le dit avec ses propres mots, “dawla sbab hadou limatou”. Lui aussi, comme les autres, n’a qu’une idée fixe en tête, une marotte qui le persuade de tenter sa chance avant le prochain Ramadhan. Sur son tee-shirt noir, “Just do it”, une inscription presque prophétique. “El bihar wala el intihar”, littéralement : le large ou le suicide.
Dans la bouche d’Abdelkader, une sentence, un appel au secours devenu un cri de ralliement. Le regard noir, il prend l’assistance à témoin, s’en remettant à Dieu : “Rabi kayen.” Nos interlocuteurs s’accordent à affirmer que l’année prochaine ne les verra pas ici, dans ce quartier qui assassine tous les espoirs. “Si tu reviens dans notre quartier l’année prochaine, tu ne vas pas nous trouver.” “Nmoutou, managaadouch fhad lebled”, lancent-ils à l’unisson.
Amine, chômeur à l’orée de ses 29 ans, ne déroge pas à la règle. “Si j’ai l’occasion, nahrag”, affirme celui que tout le monde appelle l’artiste. Amine est beatboxer et tient rancune aux autorités locales qui ne lui ont accordé aucune considération, alors que “j’ai honoré ma wilaya à plusieurs reprises dans des manifestations nationales”. Contrairement à ses amis, lui, il a franchi le pas en 2018, mais il a été arrêté sur une des plages de Mostaganem et traduit en justice. “J’ai écopé d’une amende de 4 millions de centimes”, se rappelle-t-il.
Hichem, dit Hichem Chamia, 28 ans et père de trois enfants, qui vit à la frontière entre les Abattoirs et Graba, développe également le même discours, accusant “el houkouma” de ne pas les laisser, lui et les autres, tranquilles. “Arani mghabna fi hadi Ghilizane, el houkouma ne nous laisse pas tranquilles ; on dirait qu’on est sous occupation”, résume-t-il un quotidien de plus en plus difficile à encaisser. Racontant son histoire, il reconnaît que son passé de repris de justice ne lui facilite pas la vie, pis encore, il est source de tout son malheur.
“Ils m’ont même chassé du marché où j’avais mon étal de légumes”, s’interrogeant sur les chances d’un ex-taulard à la réinsertion. “Un repris de justice n’a plus le droit de vivre”, assène-t-il, jurant par Dieu et tous Ses saints que depuis qu’il s’est marié il s’est rangé. “Arani nakhdam hlal”, assure Hichem, qui dit travailler parfois en accompagnant des voisins grossistes sur les marchés pour une poignée de dinars. Lui aussi est prêt à tenter le diable et à embarquer avec femme et enfants, se souvenant qu’il avait déjà pensé à la harga cinq ans plus tôt. “La première fois, en 2015, mais j’ai eu peur à cause de tous les noyés et disparus.” Qu’est-ce qui a alors changé entre-temps ?
“J’en peux plus”, répond-il, dépité, “la khadma, la zadma”, préférant mourir en mer qu’en Algérie. “Nmout fel bhar, manmoutch fi dzaïr”, promettant de m’envoyer une vidéo, une fois arrivé de l’autre côté. “Si je crève en mer, raconte aux autres ce que je t’ai dit”, me demande-t-il, la rage au ventre.
Bachir, Imène, Amine, Hichem, Abdelkader et des milliers d’autres jeunes et moins jeunes Algériens s’inscrivent d’ores et déjà sur la longue liste de départ dans l’attente seulement d’une opportunité, d’une rentrée d’argent, en clair, d’un coup de pouce de fortune.
Leurs témoignages rendent compte d’une réalité connue de tous, dénoncée maintes et maintes fois, médiatisée à outrance, étudiée sous toutes ses facettes et au niveau décisionnel le plus haut sans, toutefois, lui trouver un début de solution. Loin des schémas de communication traditionnels et des discours lénifiants ou moralisateurs prônés à un moment ou un autre dans la gestion de cette crise migratoire, l’intonation d’une voix, l’intensité d’un regard et la détermination d’une attitude trahissent l’impasse dans laquelle se retrouvent ces jeunes, comme piégés entre les murs décrépis des haouchs de Graba et de Battoir.
Et s’ils sont nombreux à partir de ces deux zones d’habitation, c’est pour des raisons économiques, mais pas que. Selon Hakim Bendaha, chercheur en sociologie politique, le quartier de Graba est le “quartier populaire par excellence” qui s’est transformé en un nouveau centre-ville, épicentre pour les nouvelles cités périphériques comme Bormadia, sans passé ni identité urbaine. “Sur le plan démographique, le quartier a connu un exode extérieur et une mutation profonde de sa population. Le rêve de l’Europe s’est étroitement associé à cette image d’urbanité”, avance-t-il. Selon lui, cette référence à la harga, en plus d’être d’essence économique, est une manière de marquer son urbanité, de s’identifier à la ville.
Les serpents d’acier
“La population, issue du fin fond des douars de la région, qui s’était installée à la périphérie de Relizane dans les années 1990, a acheté ou loué à Graba à la première occasion. Ce transfert a fait de ces gens des ouled l bled”, ajoute-t-il. Certains endroits dans Graba et les Abattoirs, indique-t-il, sont aussi estimés, quelque part, comme des territoires interdits, des zones de non-droit, une explication reprise par Abdelkader qui affirme que s’il y a beaucoup de harraga issus des Abattoirs, c’est qu’il existe pas mal de “rwapra”, comprendre repris de justice, parmi ses habitants.
Graba, ancien quartier indigène, limitrophe du grand marché de la ville de Relizane, représente la mémoire locale qui gravite autour de son café Karabila et de la zaouïa de Sidi Blel. Aujourd’hui et avec la crise sécuritaire des années 1990, le quartier a connu un transfert de population sans que les infrastructures suivent. Rues et ruelles enchevêtrées, au bitume douteux sur certains tronçons, il est considéré comme un quartier chaud, charriant tous les clichés qui font le lit de la petite délinquance et de la grande criminalité. Le démantèlement de son marché, en avril dernier, a porté un sérieux coup à l’économie souterraine qui faisait vivre le quartier.
Rencontrés dans les ruelles du Battoir, Bachir, Imène, Amine ou encore Hichem sont un échantillon représentatif d’un profil bien typé du parfait harrag ou du futur candidat à la harga, les oubliés d’un système, comme ils disent, qui les a exclus, les jetant par-dessus bord comme des hameçons rouillés. Ils n’hésiteront pas à nous faire part de leur mal-être, à esquisser des plans d’avenir qui ont un point commun, celui d’embarquer un jour, le plus proche possible, vers l’Europe.
B. Habib, dit Hadj, 28 ans, est titulaire d’un diplôme de soudeur. Marié et père d’un enfant, il est plus chômeur que journalier. Avec un passage à la case prison, son C. V. ne plaide certainement pas en sa faveur, obligé de débourser chaque mois le prix de la location. Selon Habib, le responsable de tous ses problèmes est tout trouvé : “El houkouma”. Un concept vague qui englobe tous les représentants officiels, allant du juge au flic du commissariat du coin, en passant par les autorités supérieures civiles et sécuritaires.
Un fourre-tout dans lequel on va puiser et identifier celui qui vous écrase de sa morgue et cherche à vous nuire pour la beauté du geste. “Arani mahgour”, se plaint-il, ajoutant devoir payer une amende pendante de 14 millions, alors que le juge lui a donné un délai de 30 jours pour s’exécuter.“Je ne possède rien. Là, maintenant, et pendant que je te parle, on peut venir m’arrêter à tout moment”, s’inquiète-t-il.
La solution est également tout indiquée. “Si je trouve l’occasion, nahrag à la minute même. Si j’avais de l’argent, Wallah, je ne resterais pas une seconde de plus ici.” Il affirme économiser en attendant que son gosse de 15 mois grandisse un peu. “Je prendrai ma famille et je partirai”, promet-il, reconduisant, sans le savoir, cette logique du tout ou rien qui a vu dernièrement de plus en plus de couples avec enfants prendre la mer. Habib prend en exemple l’expérience de son frère harrag qui se trouve actuellement en Allemagne.
“Il va bien, lui ; il nous a dit qu’il a l’impression de naître alors que nous, nous sommes enterrés ici”, dit-il de son frère Taki qui fait partie des deux seuls rescapés du Silmya-2994. Pour rappel, et dans la nuit du 1er au 2 septembre 2019, 17 jeunes avaient embarqué depuis la plage de Stidia, commune balnéaire de la wilaya de Mostaganem, située à une cinquantaine de kilomètres d’Oran, pour rejoindre les côtes espagnoles. Quatorze étaient de Relizane, dont cinq des Abattoirs et trois de Mostaganem, dont le passeur. La presse ibérique avait été la première à donner l’information en rapportant qu’une patera transportant dix-sept clandestins algériens a fait naufrage et que seulement deux passagers ont pu être sauvés.
Face au mur
S. Bachir, 48 ans, chômeur chronique comme il se qualifie, est grand-père depuis un mois et père de quatre enfants. “J’habite une bicoque de 3 m sur 3 et, hachak, je dors à leurs pieds”, reconnaît-il, avec une moue de dégoût. Lui aussi espère partir vers n’importe quel ailleurs, mais pas ici. “Harga ou la mort, parce qu’on ne vaut rien dans ce pays”, finit-il par cracher son amertume. Lui aussi a un frère qui est parti en Espagne il y a trois ans de cela. M. Fatima, dite Imène Kahla, 25 ans, abonde également dans le même sens et regrette le manque de possibilité sur le marché du travail. “Il n’y a rien, ni travail ni avenir”, peste-t-elle, elle qui a suivi une formation d’agent de sécurité incendie. “J’ai déposé plusieurs demandes d’emploi, sans succès”, déplore Imène, qui ne cache pas que la seule raison qui la retient encore aux Abattoirs est sa mère avec qui elle habite.
D. Belahouel a 23 ans. Il est marié et père d’un enfant. “Je bossais dans le commerce avec mon père, mais depuis qu’il est en prison je n’ai plus de travail fixe”, explique-t-il. Lui aussi n’a d’autre projet concret que de partir, “aujourd’hui avant demain”. Pour B. Abdelkader, 32 ans, dont la femme est enceinte de cinq mois, son histoire se résume presque à un aller-retour entre les Abattoirs et la prison. “Depuis 2003 jusqu’à aujourd’hui, je n’arrête pas d’entrer et de sortir de prison”, dit-il, un sourire narquois sur son visage brûlé par le soleil de Relizane. “J’ai 28 affaires, et quand je me présente devant la justice, le juge me demande alors de me juger moi-même.” La boutade est là, mais elle renseigne sur la détresse de l’homme. L’équation se résume, selon sa logique, à une persécution généralisée qui a fait de lui et de ses semblables de parfaites victimes.
“Dawla tahgar, chaab yahgar”, clame-t-il en décernant la palme de l’injustice aux autorités locales.“Dawla taa ghilizane hiya litahgar”, affirme encore Abdelkader, comme pour conforter son idée. “Dawla”, une autre façon de désigner “el houkouma”, ceux qui ont le pouvoir et qui ne font rien d’autre que d’être responsables d’un drame qui précipite chaque année des milliers de harraga vers un destin inconnu, funeste pour la plupart d’entre eux ou, comme il le dit avec ses propres mots, “dawla sbab hadou limatou”. Lui aussi, comme les autres, n’a qu’une idée fixe en tête, une marotte qui le persuade de tenter sa chance avant le prochain Ramadhan. Sur son tee-shirt noir, “Just do it”, une inscription presque prophétique. “El bihar wala el intihar”, littéralement : le large ou le suicide.
Dans la bouche d’Abdelkader, une sentence, un appel au secours devenu un cri de ralliement. Le regard noir, il prend l’assistance à témoin, s’en remettant à Dieu : “Rabi kayen.” Nos interlocuteurs s’accordent à affirmer que l’année prochaine ne les verra pas ici, dans ce quartier qui assassine tous les espoirs. “Si tu reviens dans notre quartier l’année prochaine, tu ne vas pas nous trouver.” “Nmoutou, managaadouch fhad lebled”, lancent-ils à l’unisson.
Amine, chômeur à l’orée de ses 29 ans, ne déroge pas à la règle. “Si j’ai l’occasion, nahrag”, affirme celui que tout le monde appelle l’artiste. Amine est beatboxer et tient rancune aux autorités locales qui ne lui ont accordé aucune considération, alors que “j’ai honoré ma wilaya à plusieurs reprises dans des manifestations nationales”. Contrairement à ses amis, lui, il a franchi le pas en 2018, mais il a été arrêté sur une des plages de Mostaganem et traduit en justice. “J’ai écopé d’une amende de 4 millions de centimes”, se rappelle-t-il.
Hichem, dit Hichem Chamia, 28 ans et père de trois enfants, qui vit à la frontière entre les Abattoirs et Graba, développe également le même discours, accusant “el houkouma” de ne pas les laisser, lui et les autres, tranquilles. “Arani mghabna fi hadi Ghilizane, el houkouma ne nous laisse pas tranquilles ; on dirait qu’on est sous occupation”, résume-t-il un quotidien de plus en plus difficile à encaisser. Racontant son histoire, il reconnaît que son passé de repris de justice ne lui facilite pas la vie, pis encore, il est source de tout son malheur.
“Ils m’ont même chassé du marché où j’avais mon étal de légumes”, s’interrogeant sur les chances d’un ex-taulard à la réinsertion. “Un repris de justice n’a plus le droit de vivre”, assène-t-il, jurant par Dieu et tous Ses saints que depuis qu’il s’est marié il s’est rangé. “Arani nakhdam hlal”, assure Hichem, qui dit travailler parfois en accompagnant des voisins grossistes sur les marchés pour une poignée de dinars. Lui aussi est prêt à tenter le diable et à embarquer avec femme et enfants, se souvenant qu’il avait déjà pensé à la harga cinq ans plus tôt. “La première fois, en 2015, mais j’ai eu peur à cause de tous les noyés et disparus.” Qu’est-ce qui a alors changé entre-temps ?
“J’en peux plus”, répond-il, dépité, “la khadma, la zadma”, préférant mourir en mer qu’en Algérie. “Nmout fel bhar, manmoutch fi dzaïr”, promettant de m’envoyer une vidéo, une fois arrivé de l’autre côté. “Si je crève en mer, raconte aux autres ce que je t’ai dit”, me demande-t-il, la rage au ventre.
Bachir, Imène, Amine, Hichem, Abdelkader et des milliers d’autres jeunes et moins jeunes Algériens s’inscrivent d’ores et déjà sur la longue liste de départ dans l’attente seulement d’une opportunité, d’une rentrée d’argent, en clair, d’un coup de pouce de fortune.
Leurs témoignages rendent compte d’une réalité connue de tous, dénoncée maintes et maintes fois, médiatisée à outrance, étudiée sous toutes ses facettes et au niveau décisionnel le plus haut sans, toutefois, lui trouver un début de solution. Loin des schémas de communication traditionnels et des discours lénifiants ou moralisateurs prônés à un moment ou un autre dans la gestion de cette crise migratoire, l’intonation d’une voix, l’intensité d’un regard et la détermination d’une attitude trahissent l’impasse dans laquelle se retrouvent ces jeunes, comme piégés entre les murs décrépis des haouchs de Graba et de Battoir.
Et s’ils sont nombreux à partir de ces deux zones d’habitation, c’est pour des raisons économiques, mais pas que. Selon Hakim Bendaha, chercheur en sociologie politique, le quartier de Graba est le “quartier populaire par excellence” qui s’est transformé en un nouveau centre-ville, épicentre pour les nouvelles cités périphériques comme Bormadia, sans passé ni identité urbaine. “Sur le plan démographique, le quartier a connu un exode extérieur et une mutation profonde de sa population. Le rêve de l’Europe s’est étroitement associé à cette image d’urbanité”, avance-t-il. Selon lui, cette référence à la harga, en plus d’être d’essence économique, est une manière de marquer son urbanité, de s’identifier à la ville.
Les serpents d’acier
“La population, issue du fin fond des douars de la région, qui s’était installée à la périphérie de Relizane dans les années 1990, a acheté ou loué à Graba à la première occasion. Ce transfert a fait de ces gens des ouled l bled”, ajoute-t-il. Certains endroits dans Graba et les Abattoirs, indique-t-il, sont aussi estimés, quelque part, comme des territoires interdits, des zones de non-droit, une explication reprise par Abdelkader qui affirme que s’il y a beaucoup de harraga issus des Abattoirs, c’est qu’il existe pas mal de “rwapra”, comprendre repris de justice, parmi ses habitants.
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