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    ... A Boualem,
    ----------------------

    NUAGES...


    Il a pris ses pinceaux
    Sa palette et son cœur,
    Et puis il s’est assis
    Sous le toit des nuages
    Poudrés, soyeux, ravis,
    Joufflus, ou au contraire,
    Au sourire pincé,
    Au regard courroucé…

    Alors, il a choisi
    Ce qui leur convenait
    Le mieux :

    Rose d’aube givrée,
    Tumulte au gris rageur,
    Jouissance d’un blanc,
    Posé comme on effleure
    Les ailes des colombes…

    Il les a regardés
    D’un air très sérieux
    Sans sourire,
    Sans rien dire
    De ses pensées à lui,
    Et…

    Le temps s’est suspendu
    Au souffle de ses lèvres,
    Au gré de son inspir
    De sa force de dire
    Les choses simplement,
    Sans même avoir besoin
    De les exprimer davantage.

    Gravement, il a pris
    Une feuille aussi grande
    Que lui
    Il a mis à son aise
    Tout un quartier de ciel,

    A pris tous les nuages,
    Un par un, doucement,
    Et il les a posés,
    Au gré de son envie
    Comme ça,
    Sans raison apparente
    Sinon celle de son propre plaisir,
    Jouant à les pousser
    Même à les bousculer
    Un peu
    De temps en temps…

    Le monde était si loin
    Et ses cris, et ses luttes,
    Ses guerres et tumultes,
    Ses espoirs de survie ;
    A des années-lumière,
    Si loin,
    Si loin de lui…

    Lui, avec ses pinceaux,
    Sa palette et son cœur,
    Il inventait des mots
    Silencieux
    Qu’il donnait aux nuages
    En modeste cadeau,
    En échange
    De leur bon vouloir,
    De leur participation
    Bénévole…

    Lui, devant son tableau,
    Il inventait un ciel
    Où d’immenses dragons
    Côtoyaient l’innocence ;
    Un monde de géants,
    Où l’on pouvait saisir
    Au vol
    Toutes les couleurs
    Et les nuances
    De son âme…

    Et l’espace initial,
    Cet espace un jour blanc,
    Eclaboussé d’amour
    Et de ses tendres fièvres
    S’en trouvait agrandi,
    S’en trouvait anobli.

    Mais que lui importait,
    Il peignait simplement
    De ses couleurs-cadeau,
    Sur sa palette neuve,
    Son monde à lui tout seul…

    Car il avait sept ans,
    Tout frais séchés
    Du matin même.


    © Tazerwalt

  • #2
    Azul Tazerwalt,

    J'ai laissé vogué mon esprit et posée mes songes puis je suis partie en compagnie de Boualem et la magie de tes mots a fait le reste.

    Merci pour ce cadeau.

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    • #3
      Merci à toi aussi... Douce Dame du forum ! Je n'avais pas vu ta réponse...
      Désolée de ne pas avoir répondu plus tôt moi-même, ce n'était pas de l'impolitesse, pourtant !

      Et ravie que tu aies aimé mon poème.
      Belle nuit à tous et à toutes.
      A bientôt...


      Tazerwalt

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      • #4
        Azul tazerwalt, et morjane,

        J'ai aimé ton poéme, il est calme et doux, et surtout si bien écrit.
        Merci tazerwalt.

        bon week-end à tous.

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        • #5
          Bonjour Tazerwalt, Morjane et Sherazad,

          Tres beau poème, ce tableau plein d’innocence d’enfance m’a fait voyager par les mots du poème a travers le temps pour retrouver cette enfance….Merci Tazerwalt et merci a Boualem.

          Bonne journee a tous,

          Thirga,

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          • #6
            Azul Scherry, Thirga, Tazerwalt,

            Tazerwalt, c'est une bonne chose que tu n'ais pas lus plus tot mon mot come ça j'ai pus de nouveau redécouvrir ton poème. Je l'ai lus avec le meme plaisir et la meme intensité.
            Tu sais, moi meme je ne sais pas si j'ai toujours répondus tout le temps, et si c'est le cas je presente toutes mes excuses à ceux a qui je n'aurais pas répondus. Ce ne sera jamais par impolitesse mais uniquement par oubli. Toujours ce fameux problème du temps les secondes qui s'envolent et qu'il faut toujours rattraper.

            Belle et douce soirée à tous

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            • #7
              Merci à toi de ta visite, en tout cas,
              Chaleureusement,

              Tazerwalt

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