C'est eux qui m'ont tué

[Océane]

... poème de Saint-Denys Garneau



C'est eux qui m'ont tué
Sont tombés sur mon dos avec leurs armes, m'ont tué
Sont tombés sur mon dos avec leur haine, m'ont tué
Sont tombés sur mes nerfs avec leurs cris, m'ont tué

C'est eux en avalanche m'ont écrasé
Cassé en éclats comme du bois

Rompu mes nerfs comme un câble de fils de fer
Qui se rompt net et tous les fils en bouquet fou
Jaillissent et se recourbent, pointes à vif

Ont émietté ma défense comme une croûte sèche
Ont égrené mon coeur comme de la mie
Ont tout éparpillé cela dans la nuit

Ils ont tout piétiné sans en avoir l'air,
Sans le savoir, le vouloir, sans le pouvoir,
Sans y penser, sans y prendre garde
Par leur seul terrible mystère étranger
Parce qu'ils ne sont pas à moi venus m'embrasser

Ah! dans quel désert faut-il qu'on s'en aille
Pour mourir de soi-même tranquillement.

[Inata]

Bonjour sirène,

Bien que je ne passe plus dans cette ruelle, que je n'aime plus, j'ai tenté de percer le mystère de ce titre, juste un appel de cet artiste Québécois que j'aime beaucoup, sombre de santé fragile, malheureusement mort assez jeune.

Ah! dans quel désert faut-il qu'on s'en aille
Pour mourir de soi-même tranquillement.

n'est ce pas!

Mon préféré c'est celui ci

LASSITUDE

Je ne suis plus de ceux qui donnent
Mais de ceux-là qu'il faut guérir.
Et qui viendra dans ma misère?
Qui aura le courage d'entrer dans cette vie
à moitié morte?
Qui me verra sous tant de cendres,
Et soufflera, et ranimera l'étincelle?
Et m'emportera de moi-même,
Jusqu'au loin, ah! au loin, loin!
Qui m'entendra, qui suis sans voix
Maintenant dans cette attente?
Quelle main de femme posera sur mon front
Cette douceur qui nous endort?

Quels yeux de femme au fond des miens,
au fond de mes yeux obscurcis,
Voudront aller, fiers et profonds,
Pourront passer sans se souiller,
Quels yeux de femme et de bonté
Voudront descendre en ce réduit
Et recueillir, et ranimer
et ressaisir et retenir
Cette étincelle à peine là?
Quelle voix pourra retentir,
quelle voix de miséricorde
voix claire, avec la transparence du cristal
Et la chaleur de la tendresse
Pour me réveiller à l'amour, me rendre à la bonté,
m'éveiller à la présence de Dieu dans l'univers ?
Quelle voix pourra se glisser, très doucement,
sans me briser, dans mon silence intérieur ?

[Océane]

Merci Inata... joli choix !



... Il est parti subitement... laissant derrière lui de belles peintures...


Les pommiers, l'hiver





... et de très beaux poèmes...

Le cœur est ailleurs

Leur cœur est ailleurs
Au ciel peut-être
Elles errent ici en attendant
Mon cœur est parmi d'autres astres parti
Loin d'ici
Et sillonne la nuit d'un cri que je n'entends pas
Quel drame peut-être se joue au loin d'ici?
Je n'en veux rien savoir
Je préfère être un jeune mort étendu
Je préfère avoir tout perdu.

Pour chapeau le firmament
Pour monture la terre
Il s'agit maintenant
De savoir quel voyage nous allons faire

Je préfère avoir tout perdu
Je préfère être un jeune mort étendu
Sous un plafond silencieux
À la lumière longue et sans heurt de la veilleuse
Ou peut-être au profond de la mer
Dans une clarté glauque qui s'efface
Durant un long temps sans heures et sans lendemain
De belles jeunes mortes, calmes et soupirantes
Glisseront dans mes yeux leurs formes déjà lointaines
Après avoir baisé ma bouche sans un cri
Avoir accompagné les rêves de mes mains
Aux courbes sereines de leurs épaules
et de leurs hanches
Après la compagnie sans cri de leur tendresse
Ayant vu s'approcher leur forme sans espoir
Je verrai s'éloigner leur ombre sans douleur...

[pragmatic]

terrible!

bonjour Océane.

Je ne connaissais pas ce poéte. merci de nous le faire connaitre.

c'est terrifiant cet état d'âme que rend le texte.

[Passant]

Je ne connaissais pas ce poéte.

Moi, non plus. Jusqu'à ce qu'Océane nous le fasse découvrir il y a quelques mois. J'ai tout de suite succombé au mystère indicible qui se profile derrière ces vers déconcertants...

En voici un autre, récité par Pierre Castonguay, avec ce succulent accent québécois que j'apprécie personnellement.

[Océane]

bonsoir Pragmatic... Passant

... Merci à vous !

Superbe la vidéo... "mortel", l'accent québécois... Thanks !




Et voici un extrait de son Monologue fantaisiste sur le mot

Le poète ne fait pas que connaître le mot: il le reconnaît. Il y a entre lui et le mot une certaine fraternité, communication vivante, une correspondance par où il le possède. Et ce chemin vivant jusqu'à trouver le mot, c'est ce qu'on appelle le goût; et le goût consiste premièrement à avoir du goût pour quelque chose, c'est-à-dire qu'il est une aptitude intime à reconnaître. Le poète reconnaît le mot comme sien. Il est libre du mot pour en jouer. Il joue de tout par le mot. Le mot est l'instrument dont il joue pour rendre sensible le jeu qu'il fait de toutes choses.

Le poète est libre du mot parce qu'il le possède, parce que le mot est lui-même en quelque sorte. Il ne le déforme pas, mais possède sa forme d'unique façon. Et quand il dit oiseau il peut n'avoir aucun souvenir d'oiseau, aucun autre modèle que cette part en lui de lui-même qui est oiseau et qui répond à l'appel de son nom par un vol magnifique en plein air et le déploiement vaste de ses ailes.

Le poète possède le mot parce que maintenant à l'intérieur de ce mot il y a un[e] anse à lui seul par où le prendre; parce que, entre lui et le mot, se trouve un lien à lui seul par où le saisir et le balancer, en jouer.

Le mot pour lui s'élève à la dignité de parole. Mot est sans résonance. Parole est rond et plein et semble ne devoir jamais épuiser la grâce de son déroulement sonore. C'est un chant à soi seul et le signe d'un chant, quelque chose qui se livre et se déroule. Il n'arrive pas souvent qu'on entende une parole mais quand cela vient on dirait que le monde s'ouvre. La Parole brise la solitude de toutes choses en les rapportant à un lieu qui est le prisme présent.

Et c'est le mystère du poème. Le mot qui enveloppait tout se voit alors haussé à être enveloppé tout par le poème, c'est-à-dire un réseau de fils invisibles, de rayons dont le poète est le lieu.

[Anitakan]

Ah! dans quel désert faut-il qu'on s'en aille
Pour mourir de soi-même tranquillement.


Ce n'est pas bien difficile pourtant, pas besoin d'aller dans le désert, l'embarras du choix entre se pendre, overdose de médicaments, se jeter d'un pont ou sous un train...

[doudou33]

ou tout simplement arreter de respirer c'est radical

[Océane]

Anitakan... Doudou

... Pour vous messieurs... Spéciale dédicace...


Je regarde en ce moment

Je regarde en ce moment sur la mer et je vois
un tournoiement d'oiseaux
Alentour de je ne sais quel souvenir des mâts
d'un bateau péri
Qui furent sur la mer jadis leur port d'attache
Et c'est à ce moment aussi que j'ai vu fuir
Un bateau fantôme à deux mats déserts
Que les oiseaux n'ont pas vu, n'ont pas reconnu
Alors il reste dans le ciel sur la mer
Un tournoiement d'oiseaux sans port d'attache.

Hector de Saint-Denys Garneau