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Un seul militaire. Pas 18. Pas 23. Mais juste un. Mort en mission en Afghanistan. Pas dans le cadre d’une «tragédie nationale». Pas dans le rétablissement de l’ordre dans son pays. Non ! Mort à des milliers de kilomètres de chez lui dans une contrée étrangère et étrange à la fois. Un seul militaire. Pas 18. Pas 23. Mais juste un. Et ce «un-là» a mérité un communiqué ému, franchement ému de son président de la République. Un chef d’Etat en convalescence après un sérieux coup de pompe, une hospitalisation et des conseils fermes de ses médecins de se reposer vraiment. Congé maladie ou pas, convalescence ou pas, coup de pompe ou pas, le président s’est fendu d’une longue déclaration dans laquelle il dit toute son affliction, toute sa douleur et toute sa détermination à ne pas céder au chantage des lâches. Un seul militaire. Pas 18. Pas 23. Mais juste un. Et le malade redresse la tête, envoie valdinguer le chapeau de paille et le farniente pourtant recommandé par ses toubibs pour dire, «non ! Ça ne se peut pas ! Nos enfants ne peuvent mourir ainsi !» La vie, la mort. Pourquoi j’ai cette atroce impression que l’on enterre des chiens et non plus des êtres humains dans mon pays ? Pourquoi suis-je en train de me surprendre à comparer, sur la mercuriale de l’ignominie, la vie d’un militaire, de 18 militaires ou de 23 militaires avec celle d’un crédit à la consommation, d’un prêt voiture et du grand «daaaaaaaanger» qui guette les ménages algériens surendettés ? Nous sommes ainsi devenus des monstres. Et il ne s’agit point d’une image, d’un trait grossissant. Non ! Nous sommes devenus des monstres, au sens le plus tristement littéral du terme. Je fume du thé et je reste éveillé, le cauchemar continue.
H. L.
H. L.