Tweet
Les roses rouges sont fanées.
Quand tu approches ton fauteuil
Du mien, le feu devient flambée.
On entend comme un bruit de feuilles
Qui s’ouvrent au vent un peu fou.
Sous leurs cils blancs tes yeux moins clairs
Ont pris un ton de vieux vin doux
Avec la tendresse d’hier.
Dans les sillons de ton visage
S’immisce la farine d’or
Amidonnant la peau de l’âge,
La faisant plus sensible encor.
Rester ici sans nous parler
Écoutant craquer le silence
Du bois sec de notre passé,
Où le présent met sa luisance.
Nos souffles rament en cadence,
Moins hardiment mais sans ennui,
Dans l’eau ridée de l’existence
Où seul l’espoir nous a suivis.
Michelle Manet
Quand tu approches ton fauteuil
Du mien, le feu devient flambée.
On entend comme un bruit de feuilles
Qui s’ouvrent au vent un peu fou.
Sous leurs cils blancs tes yeux moins clairs
Ont pris un ton de vieux vin doux
Avec la tendresse d’hier.
Dans les sillons de ton visage
S’immisce la farine d’or
Amidonnant la peau de l’âge,
La faisant plus sensible encor.
Rester ici sans nous parler
Écoutant craquer le silence
Du bois sec de notre passé,
Où le présent met sa luisance.
Nos souffles rament en cadence,
Moins hardiment mais sans ennui,
Dans l’eau ridée de l’existence
Où seul l’espoir nous a suivis.
Michelle Manet