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Quelle vie, celle d’un ballon !
Qu’il soit rond, ovale, gonflé ou mou,
on le cherche, le protège, le transforme,
on l’envoie, le dévie ou le dégage…
Avec lui on ouvre le score,
il dépasse des lignes médiane, de touche.
Il incite aux bousculades pour arriver à l’égalité,
on coupe sa trajectoire et on la rectifie.
Petits et grands tirent des penalties,
tombent dans la marmite,
sont envoyés au frigo,
prennent des béquilles,
font des mêlées spontanées,
ouvertes ou équilibrées.
Il est pris par dessus, par dessous,
puis on le tape en profondeur.
Il touche des angles morts,
ou passe entre les poteaux.
Il subit des coups de pied retournés,
rectilignes ou de réparation,
tirés du pied gauche, puis du droit,
on le perd après l’avoir récupéré,
on l’embrasse, on le serre dans ses bras
en courant avec lui à perdre haleine.
Il provoque exaltation, folie et haine,
fait couler larmes de joie ou de peine
qui se mêlent aux demis bien mousseux
pour célébrer ces exploits glorieux.
Mais sans lui ! Il n’est pas de la fête !
Après toutes ces rudes prouesses,
il sommeille seul dans un placard,
en attendant le prochain match, car
ils n’en veulent plus, ces fêtards !
Ah, quelle vie, celle d’un ballon…
Qu’il soit rond, ovale, gonflé ou mou,
on le cherche, le protège, le transforme,
on l’envoie, le dévie ou le dégage…
Avec lui on ouvre le score,
il dépasse des lignes médiane, de touche.
Il incite aux bousculades pour arriver à l’égalité,
on coupe sa trajectoire et on la rectifie.
Petits et grands tirent des penalties,
tombent dans la marmite,
sont envoyés au frigo,
prennent des béquilles,
font des mêlées spontanées,
ouvertes ou équilibrées.
Il est pris par dessus, par dessous,
puis on le tape en profondeur.
Il touche des angles morts,
ou passe entre les poteaux.
Il subit des coups de pied retournés,
rectilignes ou de réparation,
tirés du pied gauche, puis du droit,
on le perd après l’avoir récupéré,
on l’embrasse, on le serre dans ses bras
en courant avec lui à perdre haleine.
Il provoque exaltation, folie et haine,
fait couler larmes de joie ou de peine
qui se mêlent aux demis bien mousseux
pour célébrer ces exploits glorieux.
Mais sans lui ! Il n’est pas de la fête !
Après toutes ces rudes prouesses,
il sommeille seul dans un placard,
en attendant le prochain match, car
ils n’en veulent plus, ces fêtards !
Ah, quelle vie, celle d’un ballon…
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