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Par : Benoit MORARD
Le miel
Après les orages et les pluies du printemps,
Alors que le Soleil, empereur des Astres,
S’élève toujours plus haut, frappe la Terre en déversant
Sur elle ses rayons dorées tel des flots de larmes.
La Nuit passe sa plus belle robe, étincelante.
Une odeur de foin flotte dans l’atmosphère,
Un arôme s’imprègne dans notre bouche, un arôme de menthe.
Et nous regardons avec fascination la sphère.
Mais parfois, à notre plus grand malheur, la pluie survient,
Et la terre asséchée aspire l’eau du ciel.
Et une odeur paisible monte parmis les siens.
Et les abeilles œuvrent pour former le miel
Le miel
Après les orages et les pluies du printemps,
Alors que le Soleil, empereur des Astres,
S’élève toujours plus haut, frappe la Terre en déversant
Sur elle ses rayons dorées tel des flots de larmes.
La Nuit passe sa plus belle robe, étincelante.
Une odeur de foin flotte dans l’atmosphère,
Un arôme s’imprègne dans notre bouche, un arôme de menthe.
Et nous regardons avec fascination la sphère.
Mais parfois, à notre plus grand malheur, la pluie survient,
Et la terre asséchée aspire l’eau du ciel.
Et une odeur paisible monte parmis les siens.
Et les abeilles œuvrent pour former le miel