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Comment meurt une femme vivante ?
Gabriel García Márquez disait : "J'ai vu une femme morte hier, elle respirait comme nous, mais comment meurt une femme ? Comment la vois-tu mourir ?
Elle meurt lorsqu'elle cesse de sourire, lorsqu'elle n'accorde plus d'importance à sa beauté, lorsqu'elle n'agrippe plus la main de quelqu'un avec force, lorsqu'elle n'attend plus les bras d'un autre, et lorsqu'un sourire sarcastique déforme son visage au simple mot 'amour'. Oui, c'est ainsi qu'une femme meurt !"
Oui, une femme meurt alors qu'elle est encore en vie. Elle décrète son deuil intérieurement, elle vit ses propres funérailles en silence, puis se relève. Elle arrange sa silhouette, essuie le mascara qui coule sous ses yeux, le remet, puis s'aventure dans le monde. Elle marche, toute de grâce et d'élégance, respirant peut-être, souriant, riant, mais morte, et personne ne sait !
Quand ? Comment ? Pourquoi ?
La femme meurt quand elle est brisée et abandonnée sans raison, quand un proche qu'elle considérait comme un modèle et un soutien la trahit, quand la main qu'elle tenait fermement la mord et qu'elle perd toute confiance en elle et en ce monde.
La femme meurt lorsqu'elle n'a aucun droit sur sa propre vie, lorsqu'on lui impose une existence qui rabaisse sa dignité et la transforme en marchandise, vendue et achetée. Elle meurt mille fois lorsqu'on la trahit et qu'on viole sa dignité au nom de l'amour ou des traditions, et elle meurt chaque fois qu'elle perd le respect d'elle-même, et de celui qui comptait tant pour elle.
La femme meurt lorsqu'un homme la trahit, se dépouillant de sa masculinité chaque fois qu'elle a besoin de lui près d'elle, et qu'elle ne le trouve jamais. La femme meurt lorsqu'on salit sa dignité, sa réputation, son innocence, et qu'elle ne peut pas se défendre, simplement parce qu'elle est une femme...
Gabriel García Márquez disait : "J'ai vu une femme morte hier, elle respirait comme nous, mais comment meurt une femme ? Comment la vois-tu mourir ?
Elle meurt lorsqu'elle cesse de sourire, lorsqu'elle n'accorde plus d'importance à sa beauté, lorsqu'elle n'agrippe plus la main de quelqu'un avec force, lorsqu'elle n'attend plus les bras d'un autre, et lorsqu'un sourire sarcastique déforme son visage au simple mot 'amour'. Oui, c'est ainsi qu'une femme meurt !"
Oui, une femme meurt alors qu'elle est encore en vie. Elle décrète son deuil intérieurement, elle vit ses propres funérailles en silence, puis se relève. Elle arrange sa silhouette, essuie le mascara qui coule sous ses yeux, le remet, puis s'aventure dans le monde. Elle marche, toute de grâce et d'élégance, respirant peut-être, souriant, riant, mais morte, et personne ne sait !
Quand ? Comment ? Pourquoi ?
La femme meurt quand elle est brisée et abandonnée sans raison, quand un proche qu'elle considérait comme un modèle et un soutien la trahit, quand la main qu'elle tenait fermement la mord et qu'elle perd toute confiance en elle et en ce monde.
La femme meurt lorsqu'elle n'a aucun droit sur sa propre vie, lorsqu'on lui impose une existence qui rabaisse sa dignité et la transforme en marchandise, vendue et achetée. Elle meurt mille fois lorsqu'on la trahit et qu'on viole sa dignité au nom de l'amour ou des traditions, et elle meurt chaque fois qu'elle perd le respect d'elle-même, et de celui qui comptait tant pour elle.
La femme meurt lorsqu'un homme la trahit, se dépouillant de sa masculinité chaque fois qu'elle a besoin de lui près d'elle, et qu'elle ne le trouve jamais. La femme meurt lorsqu'on salit sa dignité, sa réputation, son innocence, et qu'elle ne peut pas se défendre, simplement parce qu'elle est une femme...
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