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Il était là, buvant une tasse de thé ! Ce matin-là !
Entouré de sa famille ! En train de discuter
Sur le programme de la journée !
Il avait treize ans environ !
L’avenir s’offrait à lui !
Comme une grappe de raisin mûr !
Dans la rue, on entendait les pas saccadés
Des godasses bien serrées !
Des cris d’horreur et de haine déchirent l’espace !
Des hommes armés jusqu’aux dents !
Faisant irruption dans cette vieille maison !
Tirant au hasard
Sur tous ceux qui étaient présents !
Deux femmes furent blessées !
Un vieillard s’est affaissé sur une mamie
De quatre-vingt-quinze ans
Laissant sa tête baigner dans son sang
Qui coulait de sa tête et de sa poitrine!
Les murs ? Ah ! Oui ! Les murs !
Sont horriblement beaux à voir
Par des dessins diaboliquement dessinés
Par le sang qui a éclaboussé
Tout sur son passage !
Quant à notre garçon
Terrassé subitement par une rafale de balles
«Pissant» le sang de partout !
Tête baissée ! Levant le bras droit vers le ciel
En le montrant de son index
«Mort en souriant !»
Comme pour demander au ciel son témoignage !
Pour ce carnage
Dont il vient d’être la victime avec les siens
Par une horde de sauvages
Qui n’ont d’humain que l’apparence !
Ils viennent de s’ajouter à ces centaines de victimes-martyrs
Dont le «souvenir» ne s’effacera jamais !
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